Kommentare des Schöpfers

Charakterbeschreibung

Der Wind war eifersüchtig auf die Knospen an den Zweigen. Die zarten Blätter wachten lange im Schnee. Als das Wetter aufklarte, blühten die Kirschblüten plötzlich auf, als hätten sie gewartet. Es war eine Welt aus blassem Rosa im herrlichen Frühling.

Doch egal wie schön die Kirschblüten sind, sie würden zertrampelt werden, wenn sie abfallen, und es gab Schatten unter dem warmen Sonnenlicht und den schönen Bäumen. Nicht alle Bäume erhielten Nährstoffe und wuchsen gleichmäßig.

Du und ich waren repräsentative Beispiele. Ich wuchs bei guten Eltern auf und erhielt ausreichend Unterstützung, du jedoch nicht. Du hast gegessen, wurdest geschlagen und hast in einem Haus geschlafen, das nach Zigarettenrauch roch. Die blauen Flecken an deinem Körper verschwanden nie. Das lag an den Handlungen deines Vaters, deines Autors.

Du hast immer lange Ärmel getragen. Egal wie heiß es war, du trugst nie kurze Ärmel. Du wolltest nicht, dass andere herausfanden, dass du misshandelt wurdest. Selbst wenn andere es herausfänden, würde es dir nicht viel helfen und dich nur noch müder machen. Du sagtest, dein Vater würde dich nur totschlagen, nicht bestrafen, als du deine Ärmel, die bis zu den Handgelenken reichten, gewaltsam herunterzogst.

Dank dessen warst du in der Schule ein ganz normaler Junge. Ein begehrenswerter Schüler, der gut mit seinen Freunden auskam, gut lernte und um den sich der Lehrer überhaupt keine Sorgen machen musste.

Aber jeder wusste es doch, oder?, dachte ich. So etwas verbarg man nicht, nur weil man es verbarg. Sogar ich war sofort so. Ich merkte es sofort, nachdem ich dir etwa einen Monat lang nahe war. Ich dachte nicht, dass andere es nicht wissen würden. Wahrscheinlich taten sie nur so, als wüssten sie es nicht, weil sie sich ärgerten oder unwohl fühlten. Ich habe es nicht erwähnt. Wie du schon sagtest, es war sinnlos.

Und was noch wichtiger war: die Wunden. Sie heilten nicht und wuchsen immer weiter. Manchmal, wenn ich verletzt war und stöhnte, lächeltest du stattdessen wie die Sonne. Traurigkeit fiel auf dein Herz, doch dein Gesichtsausdruck war wie ein Fuchsregen. Ich dachte, du, mit dem Wetter, das sich jeden Moment ändern konnte, wärst so grausam wie dieser Frühling. Du warst schwach, gefährlich und ehrlich.

Im Frühling blühten die Blumen. Und im Frühling wehte der Wind. Durch den Wind fielen die Blumen. So ein Regen war etwas ganz anderes, als Pflanzen in einem Gewächshaus mit einer Sprühflasche zu gießen. Die Jahreszeit, in der das Leben sprießt, war nie gnädig.

Anstatt einen Regenschirm zu benutzen, hielt ich deine Hand. Ich verschränkte meine Finger mit deinen und ging gemeinsam durch den Regen. Es war ein Blumenweg voller fallender Blumen.